В одном восточном городе, в зной полудня, на улице, в тени стены, лежал один дервиш. В лохмотьях дервиш лежал на широкой тротуарной плитке, его иссохшие глаза были наполовину закрыты. Мэр города, властный и гордый, одетый в роскошное и украшенное платье, медленно шел, окруженный свитой. Люди на улице вставали, прижимались к стенам и склоняли головы перед проходящим мэром. Вожак свиты, размахивая посохом, закричал на дервиша.

– Что ты растянулся на тротуаре, дорогу занял? Разве ты не видишь, кто идет? Встань, нечестивец!

– Я встану только перед тем, кто выше меня, – спокойно отвечает дервиш.

Мэр слышит ответ дервиша, заинтересованно подходит к нему и спрашивает.

– Разве я не человек, выше тебя?

– Конечно, нет. Есть еще много ступеней выше тебя. Да или нет?

– Да!

– Ты мэр города, знаю. А что будет, если ты поднимешься выше? – спрашивает дервиш.

– Губернатором стану, – отвечает мэр.

– А потом?

– Потом визирем.

– А потом?

– Вице-королем.

– А потом?

– Это предел. Для нас всех самым великим является шах. Он самый великий.

– Допустим, ты стал шахом, и что дальше? – спрашивает дервиш.

– Тогда – ничего, – отвечает мэр.

– Вот это «ничто» и есть я. Пройди под моими ногами и иди своей дорогой, – также спокойно отвечает дервиш, закрывая свои иссохшие глаза.